Всё началось с пуант, за которыми Николь должна была ехать в Ригу.
— Урааа! Я еду на каникулы к тёте Кристе!!! — бешено скача по дивану, орала счастливая Николь.
Натану, естественно, тоже сразу запонадобилось в Ригу. Нет, пуанты ему не нужны, но если Николь едет, то ему не ехать — это вопиющая несправедливость.
— Мамаааааааа! Ну я тоже хочу в Рииииигу!
— Натан, у тебя в субботу турнир, всю неделю тренировки. Как ты можешь уехать в Ригу?
— Ну мамаааааааа! Это несправедливоооооо…..
Только после того, как я, устав от нытья, заявила, что он может ехать хоть на Северный полюс, Натан успокоился, поразмыслил и объяснил мне, что ни в Ригу, ни на Северный полюс он не может. Потому что (цитирую) он — «ведущий нападающий» и без него команде никак. С распирающим в разные стороны чувством важности, «ведущий нападающий» отправился оттачивать броски.
А потом его вдруг не взяли на турнир.
Не шучу совсем.
Честно — честно.
Вначале он расплакался прямо в раздевалке.
Потом, уже дома, он долго лежал лицом к стенке.
Потом до одури играл в хоккей в плейстейшен.
А ложась спать, позвал меня к себе и спросил:
— Мама, ну почему?? Это же ведь несправедливо!
Вначале я хотела звонить тренеру и требовать объяснений.
Потом была идея рвануть в Огре за командой болеть. А вдруг в какой-то момент все поймут, что без «ведущего нападающего» ну никак и он срочно включится в игру.
Потом я тайком мечтала, что команда проиграет все игры на турнире и всем станет абсолютно ясно почему.
Звонить я никому, естественно, не звонила. В Огре мы не поехали. Команда выиграла все игры, а «ведущий нападающий» искренне радовался победам.
Услышав очередной разговор о несправедливости, папа (после педагогической лекции на тему «тренер_всегда_прав” и «а_выкладывался_ли_ты_сын_на_все_сто_на_каждой_тренировке?😑»), вспомнил несколько историй из своей жизни, когда вопиющая на первый взгляд несправедливость оказывалась в итоге крайне удачным стечением обстоятельств. Надо было просто оценить ситуацию через какое-то время.
А я вспомнила историю про своего папу.
До того, как начать выращивать самые лучшие помидоры в мире, он был тренером. А ещё раньше — профессиональным баскетболистом. Таким загорелым, голубоглазым красавчиком ростом метр семьдесят два с половиной (!). Не смотря на свой небаскетбольный рост, папа был «ведущим нападающим» — он был очень быстрым, резким, умел обойти защитников «между ног» и сделать свой фирменный бросок левой.
А у папы была мама. В смысле моя мама, такая нежная скромная девушка, живущая километров семь от города. Папа провожал её домой и иногда оставался ночевать на сеновале.
Так вот, однажды папа проспал выезд на турнир.
Что там мобильников, простых телефонов в деревнях и на сеновалах не было.
Папу ждали, а папа мирно спал.
Без него команда отказывалась ехать.
И его нашли!
Ездили по деревне на огромном «Икарусе» и искали «ведущего нападающего».
По-справедливому в тот турнир они должны были всех «сделать».
Но папина история всегда заканчивалась на Икарусе и сеновале.
В моей родительской семье был чемодан медалей, сервант с кубками, тумба, полная баскетбольных фотографий, миллион историй про баскетбол — смешных и не очень, справедливых и жестоких…. и папины друзья. С которыми и в горе и в радости, пока смерть не разлучит. Так как папе уже под семьдесят, то это, увы, не аллегория.
В общем, за что можно простить спорту все его несправедливости — так это за друзей.
Ведь надо уметь радоваться за победу команды, даже если тебя не взяли.
Я так не умею.
